Ein paar hundert Schritte weiter bin ich aus dem Trubel des Zentrums heraus und wandere die Nassau Street entlang. Der Verkehr der Hauptstraße saust an mir vorbei, es geht sanft bergauf. Immerhin gibt es meistens einen befestigten Bürgersteig. Beim Superwash angekommen, bin ich gründlich durchgeschwitzt und einigermaßen groggy. Hilft aber nichts, rein in den Waschsalon!

Der hat die Ausmaße einer Lagerhalle. In sechs Reihen stehen edelstahlglänzende Maschinen in Reih und Glied. Wie geht das hier? Ein Schild gibt nur rudimentär Auskunft: Erst zur Kasse! Okay, mache ich. Dort warte ich erstmal. Ich bin der einzige Weiße hier und werde von wenigen interessiert bis skeptisch beäugt. Aber im wesentlichen haben alle irgendwie viel zu tun und ignorieren mich. Schließlich erbarmt sich eine Mitarbeiterin meiner, die hinter der Kasse mit Bügeln beschäftigt ist. Der Lärm in der Halle macht es mir schier unmöglich, ihre Anweisungen zu verstehen. Nachdem ich den geforderten Preis in Scheinen auf den Tresen gelegt habe, führt sie mich zielsicher zur dritten Reihe und einer freien Maschine. Die soll ich befüllen und auf Start drücken. Mache ich. Es wird eine Waschdauer von etwas über einer halben Stunde angezeigt.

Zuerst lasse ich mich auf einen der Stühle an der Fensterfront fallen. Der Weg hierher war doch anstrengend und verspricht für den Rückweg keine Besserung. Wie nutze ich die Wartezeit am besten? Ah ja, gegenüber ist ein Super Value, ein Supermarkt. Da schaue ich in der Zwischenzeit rein. Allerdings halte ich mich mit der Menge der Einkäufe zurück, denn ich habe ja dann außerdem die saubere Wäsche zu schleppen, und die wird keineswegs leichter als auf dem Hinweg sein.

Nach meiner Rückkehr vom Super Value stehen noch ein paar Minuten auf der Uhr der Waschmaschine. Als die mit Schleudern abgelaufen sind, wende ich mich wegen des Trockners wieder an eine Mitarbeiterin. Die weist mir kurz und routiniert einen Tumbler zu und startet die Maschine, nachdem ich sie beladen habe. Erneute Wartezeit: halbe Stunde. Es gibt zwar ein WLAN, aber ich will Akku sparen, denn für den Rückweg brauche ich auf jeden Fall Google Maps.

Schließlich ist der Trockner fertig. Auf einem der bereitstehenden Tische lege ich die saubere Wäsche und verpacke sie in den mitgebrachten Eimern und Wannen. Umfangreich beladen mache ich mich auf den Rückweg. An der Hauptstraße entlang war laut, schmutzig, abgasgeschwängert und langweilig. Deshalb wähle ich einen Weg auf der Parallelstraße, der laut Karte ruhiger wirkt. Als ich etwa hundert Meter in eine Stichstraße gestiefelt bin, überholt mich ein Auto und hält kurz vor mir. Der Fahrer steigt aus und geht in ein Haus. Die junge Frau auf dem Beifahrersitz fragt mich, ob ich weiß wo ich bin. Ja, ich kenne den Weg. Ob ich sicher sei? Ich bestätige wieder. Sie zuckt mit den Schultern und wendet sich wieder ihrem Handy zu.

Was sollen mir diese Fragen sagen? Wollte sie einfach nur behilflich sein? Bin ich schnurstracks auf dem Weg in einen Slum, in dem ich von Messerhelden beraubt werden könnte? Nun ja, es ist keine Gegend für Begüterte, aber nach Slum sieht es auch nicht aus. Sowas wie untere Mittelschicht scheint hier zuhause zu sein. Ich bleibe wachsam. Es ist aber kaum ein Mensch auf der Straße. An einer Ecke komme ich an einem Haus vorbei, das wohl so etwas wie eine Wahlkampfzentrale einer lokalen Partei zu sein scheint, meinem Eindruck nach Sozialisten oder Kommunisten. Das Dutzend Männer davor nimmt keine Notiz von mir und diskutiert lautstark weiter. 

Mit schmerzenden Händen vom Tragen der Wäschewannen erreiche ich ziemlich erschöpft den Dinghi-Anleger. Inzwischen ist der Wasserstand reichlich gesunken. Das Schlauchboot schubbert an der Betonmauer - nicht so gut. Vorhin war die Kaikante in Oberschenkelhöhe, jetzt in Brusthöhe. Ich hieve vorsichtig meine Siebensachen ins Beiboot und mache los, was angesichts der Höhe der Mauer, des klemmenden Schlosses und des Schwells der Ausflugsboote neben mir etwas dauert. Der Rückweg übers Wasser zu Joli Ame ist danach geradezu erholsam. Mittlerweile ist es später Nachmittag. Zu weiteren Aktionen habe ich keine Lust mehr. Reicht für heute.

Letzte Maßnahme: Ich bitte Götz um ein Foto seines Reisepasses, damit ich das Ausklarieren aus den Bahamas vorbereiten und entsprechende Formulare online oder per runtergeladenem PDF ausfüllen kann. Weil Götz einen ellenlangen Blaublüternamen trägt, ist jedes elektronische Formular mit begrenzter Zeichenanzahl hoffnungslos überfordert.